Димо

Сначала был только рояль. Димо жил в замке, где даже эхо казалось чужим, и не ждал, что что-то изменится. А потом сверху упала девочка. Не постучала, не спросила разрешения, просто свалилась с неба и уставилась на него, не помня ни имени, ни откуда родом. Димо мог отвернуться, вернуться к своим клавишам. Вместо этого сел играть.

И тут началось странное: из-под пальцев полез росток. Дерево. Чем дольше звучит мелодия, тем выше ствол. Вроде бы вот он, выход, дорастёт до неба, и девочка отправится обратно. Только дни идут, она носится по залам, болтает без умолку, засыпает прямо на полу. Он привыкает. К топоту, к вопросам, к тому, что его кто-то зовёт. И дерево почти перестаёт тянуться вверх. Играть для кого-то и играть ради того, чтобы этот кто-то исчез, это разные вещи. А девочка между делом начинает вспоминать. Урывками. И то, что всплывает, ей совсем не нравится. Что, если наверху её никто не ждёт? Или ждёт, но не такую, какой она стала здесь?