Страна самоцветов

Фосфофиллит не умеет драться. Точнее, пробует, но руки крошатся при первом же ударе, и толку от него в отряде ноль. Триста лет, а он всё ещё самый младший и самый хлипкий из всех. Остальные давно при своих ролях: кто с клинком на посту, кто латает трещины. А ему даже нормального задания не дают.

Пока Адамант не говорит: займись энциклопедией. Собери всё, что мы знаем о себе. Звучит как вежливая отмазка, чтобы неумеха не путался под ногами. Фос так и думает поначалу. Но чем глубже он лезет в старые записи, тем меньше понимает. Почему учитель молчит, когда речь заходит о луне? Куда подевались камни, о которых помнят только обрывки фраз? И что это вообще за место, в котором они живут?

А потом Фос начинает меняться. Причём в буквальном смысле: теряет куски себя, обзаводится чужими, обрастает новыми возможностями. Становится крепче. Сильнее. И всё меньше похож на того, кем был. Приятели косятся, будто перед ними чужой. Он и сам уже не разберёт, где кончается желание защитить и начинается что-то совсем другое.

Так что важнее: отбиться от тех, кто приходит с неба, или не превратиться в того, кем тебя делает эта борьба?