Пёс и ножницы

Он умер глупо. Шёл себе спокойно, думал о книжках, а потом какой-то придурок с ножом решил, что жизнь студента стоит дешевле его бумажника. Казухито и пикнуть не успел. А очнулся уже в другом теле. Маленьком, мохнатом и с хвостом. Теперь он такса. Не метафорически, а буквально: четыре лапы, мокрый нос, рост от силы сантиметров двадцать.

Хозяйка у него, мягко говоря, специфическая. Молодая писательница, у которой вместо нервов оголённые провода. Чуть что не по ней, в ход летят ножницы. Металл свистит над ухом, втыкается в стену, а Казухито только уворачивается и мысленно матерится. Он ведь всё видит. Понимает каждое слово. Редакторы, знакомые, конкуренты по цеху, все эти творческие люди с тараканами размером с таракана. Он читает их как открытую книгу. Только вот ответить не может. Вместо аргумента получается «гав».

Бесит страшно. Особенно когда рядом происходит что-то важное, а ты тыкаешься носом в чужую коленку и выглядишь просто милым псом. И ладно бы только это. Чем дольше он сидит в собачьей шкуре, тем чаще ловит на себе странные взгляды. Кто-то явно догадывается, что пёс слишком уж сообразительный. Но кто именно? И зачем ему это знать?