Император боевых искусств умер от клинка в спине. Обидно, глупо, на пике славы. А потом открыл глаза в теле Цинь Фэн Цина, худосочного парня из захолустного клана. Десять тысяч лет прошло. Империй, которым он правил, больше нет. Его техники стали легендами, а то и просто сказками для детей.

Поначалу древний дух даже двигаться толком не может. Тело чужое, слабое, мышцы как тряпки. Зато память хранит такое, о чём местные гении не слышали. Он начинает с малого: драки на задворках, косые взгляды сверстников, унижения от старших. Каждый удар приходится выгрызать. Медленно, шаг за шагом, он собирает силу заново. И чем выше поднимается, тем больше древних сект и кланов начинает шевелиться. Кто-то узнаёт старые приёмы. Кто-то боится, что вернулся тот, кого все считали мёртвым.

Но самое паршивое другое. Убийца так и не объявился. Ни через год, ни через десять тысяч лет. Он просто ждёт? Или уже среди тех, кто сейчас кланяется новоявленному гению?