Дневник путешественника

У Тортова Роддла нет карты. Он просто идёт, куда глаза глядят, а рядом топает свинья на длинных ногах, похожая на ожившую вешалку. В какой-то момент пейзаж начинает выкидывать фокусы: городок с домами, перекошенными набок, пустая станция посреди ничего, люди, которые заняты своими маленькими странностями и не спешат объясняться. Каждая остановка длится ровно столько, сколько нужно, чтобы понять: здесь живут по своим правилам, и тебе их не переписать.

А потом ловишь себя на мысли, что смотришь не на приключение, а на чужие будни. Тортов заходит в них на пару минут, выходит с осадком, идёт дальше. Никаких злодеев, никаких спасений. Только фортепиано Кэндзи Кондо стучит где-то под рёбрами, и от этой музыки щемит сильнее, чем от иных драм. Конфликт не в том, что кто-то мешает герою. Конфликт в нём самом: дорога манит, а оставлять за спиной людей и места, к которым уже прирос, каждый раз всё труднее.

Дневник пухнет от записей, а ясности не прибавляется. Может, он вообще ничего не ищет, и весь смысл в том, чтобы просто идти? Или однажды остановится и поймёт, что искать было нечего с самого начала?