Правительство выдаёт своим бойцам лицензию на убийство. Не метафора, а вполне себе бумажка, разрешающая стрелять в террориста при первом подозрении и пытать его на допросе. Ё Микава, которую сослуживцы зовут Ангелом, в такой работе не видит ничего странного. Ей бы пушку калибром побольше да приказ покороче, а разрушенные кварталы и случайные жертвы среди мирных её мало волнуют. Дело правое, значит, можно.

Только в какой-то момент привычная охота на левых радикалов перестаёт сходиться. Враги, которых она гоняет, оказываются вовсе не теми, кем их объявили. Кто-то сверху дёргает за верёвочки, и эти верёвочки уходят куда выше, чем Микава привыкла смотреть. Приказы начинают пахнуть гнилью, свои становятся опаснее чужих, а напарник, которому она доверяла, вдруг перестаёт быть человеком в привычном смысле.

И вот Ангел стоит посреди всего этого, с любимым стволом в руках, и уже не понимает, на кого она на самом деле работала все эти годы. Кто отдаёт команды, если даже начальство продаёт её при первой возможности?